Cosa accade quando l'ideologia che ha giustificato un atto di violenza incontra, faccia a faccia, il volto concreto della persona su cui quella violenza si esercita? Buongiorno, notte chiede se sia possibile restare fedeli a un'idea di giustizia astratta una volta che la si è costretti a misurare con la fragilità reale di un singolo essere umano. Chiede anche se il dubbio che ne nasce sia un tradimento oppure, al contrario, la prima vera forma di responsabilità morale.

Question

Accepted Answer

Chiara lavora in un ufficio come una qualunque impiegata. Ogni sera rientra in un appartamento dove, dietro una parete finta, è custodito l'uomo più sorvegliato d'Italia. Questa doppia vita non è soltanto una necessità clandestina. È la forma concreta di una scissione interiore che il film mette in scena fin dal primo giorno di prigionia, quando lo sguardo di Chiara si posa sul prigioniero più a lungo di quanto il suo ruolo le permetterebbe. Aldo Moro non si difende invocando il proprio potere, invoca la propria fragilità. Scrive lettere, prega, chiede notizie della famiglia. Ogni sua parola sposta impercettibilmente il terreno su cui Chiara aveva costruito la propria certezza ideologica. Il nemico di classe che doveva restare un'abilità senza volto si rivela ogni giorno un po' più simile a un padre, a un uomo anziano e spaventato che chiede solo di essere ascoltato. C'è, in questo lento sgretolarsi della certezza, qualcosa che la filosofia ha chiamato l'etica del volto. Levinas scriveva che il volto dell'altro, nella sua nudità, comanda di non essere ucciso anche prima che venga formulato qualsiasi discorso su diritti o doveri. Chiara non smette di credere nella causa per cui ha imbracciato le armi. Scopre, però, che quella causa non ha previsto un volto. L'ha sempre pensata come una struttura, un'analisi storica, una necessità, non come l'incontro quotidiano con un uomo che chiede acqua o conforto. Il film non assolve nessuno dei suoi protagonisti. Non assolve i brigatisti, che restano fedeli a un disegno che richiede la morte di un uomo già sconfitto nella sua solitudine. Non assolve nemmeno lo stato italiano, che nella sua versione di fermezza istituzionale lascia Moro solo quanto i suoi rapitori. Bellocchio mostra come l'ideologia, di qualunque colore, condivida lo stesso vizio quando smette di vedere la singola persona e comincia a vedere soltanto una funzione da sacrificare a un disegno più grande. Nel finale, Chiara immagina Moro che esce libero dal covo e si allontana a piedi per le strade di Roma, in un'alba che la storia non gli ha mai concesso. È un'invenzione dichiaratamente falsa. Proprio per questo dice qualcosa di vero. Walter Benjamin parlava di una debole forza messianica racchiusa in ogni generazione, capace di redimere anche un passato già concluso. Il sogno di Chiara non cambia la storia. Restituisce, almeno per un istante, la possibilità che la storia potesse essere diversa. Quella possibilità, da sola, è già una forma di pietà. Buongiorno, notte non chiede allo spettatore di scegliere una parte. Chiede di restare, come Chiara, nel punto scomodo in cui un'idea di giustizia smette di bastare a se stessa.

Buongiorno, notte

Perché conta

Cosa notare