Anna sta per prendere i voti quando scopre di chiamarsi in realtà Ida e di essere ebrea, figlia di genitori uccisi durante l'occupazione nazista e sepolti senza nome in un bosco. Un'identità scelta, quella religiosa abbracciata in convento, può reggere il confronto con un'identità ereditata e rimossa, quella di sangue e di storia? La fede scelta liberamente sopravvive davvero alla scoperta della verità su di sé?

Question

Accepted Answer

Anna vive in convento da quando era bambina e si prepara a prendere i voti perpetui quando la madre superiora le ordina di andare a conoscere l'unica parente ancora in vita prima di pronunciare la promessa definitiva. È un atto quasi burocratico, una formalità da sbrigare prima del rito, eppure è la crepa attraverso cui entra tutto il resto. Wanda, la zia, le rivela in poche frasi spoglie di ogni pietà che si chiama Ida, che è nata ebrea e che i suoi genitori sono stati uccisi durante l'occupazione nazista, sepolti senza nome da qualche parte nella campagna polacca. Wanda è tutto ciò che Anna non è. Magistrata sotto il regime stalinista, alcolizzata, cinica, sopravvissuta a una storia che ha smesso di credere che la storia possa redimere chiunque. Il viaggio che le due donne intraprendono insieme, attraverso villaggi grigi e strade di campagna, è anche un confronto tra due modi opposti di reggere il peso del passato, la fede che lo trascende e il disincanto che lo registra senza più aspettarsi nulla. C'è qualcosa che assomiglia alla nozione sartriana di fatticità nel modo in cui Ida scopre la propria identità ebraica. Non l'ha scelta, non l'ha costruita, semplicemente la trova già lì, sepolta sotto un nome diverso e una vocazione diversa, ad attenderla come un dato di fatto che nessuna decisione religiosa può cancellare. La domanda che il film pone non è se Ida debba scegliere tra le due identità. È piuttosto se esista davvero una scelta libera quando una delle due opzioni precede ogni atto di volontà. Quando il viaggio si conclude e i resti dei genitori di Ida vengono infine ritrovati e sepolti, qualcosa in Wanda si spezza definitivamente. Aveva costruito la propria sopravvivenza al passato sul cinismo, sull'idea che non restasse altro da fare se non continuare a vivere senza aspettarsi senso da nulla. Trovata la verità che cercava, si toglie la vita gettandosi dalla finestra. È l'esito di chi affronta il vuoto della storia senza nessuna struttura di fede capace di sostenerlo. Ida stessa, prima di tornare in convento, attraversa per una notte la vita che la zia le ha mostrato, l'alcol, il jazz, un uomo conosciuto per caso, il ballo. Il film non giudica questa parentesi né la presenta come una caduta. La mostra semplicemente come un'esperienza necessaria, l'unico modo per Ida di scegliere consapevolmente quello che fino a quel momento aveva solo ereditato dall'educazione del convento. C'è, in questo ritorno, un'eco rovesciata del salto kierkegaardiano nella fede. Non è più l'atto cieco di chi crede prima di ogni prova, è la scelta di chi ha visto l'alternativa e ha deciso comunque di tornare. Pawlikowski non dice se quella scelta sia autentica o sia soltanto la ricerca di un rifugio più sicuro della libertà appena sperimentata. Lascia che sia lo spettatore a portare quel dubbio fuori dalla sala.

Ida

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